Слова из тетрадок перелазят в треки,
От дыма с каждым днем тяжелеют веки.
Пока солнце светит, мы знаем, как идти,
Иногда сбиваемся с верного пути.
Свои стереотипы нам навязывает мода,
Реклама вокруг делает погоду:
"Только наши куртки спасут от холода,
приватизация в москве, недорого..."
Но мы не той породы, нас поймать трудно в сети,
Хотя, все эти чувства... влюбляемся, как дети.
Старик ветер, сука, не всегда попутный,
Сбиваемся порой утром со своих маршрутов.
Одеваем куртки, когда лето уходит,
Оно, как мечта, уплывет на пароходе.
Но пока мы водим хороводы с ним за руку,
Лето еще с нами и нет желанья в Африку...
P.S. Жаль, не такое, как на картинке...=)
